jueves, febrero 18

Agonia

Una mujer ha decidido
iniciar la marcha
hacia el fondo de su alma.

Ayer dio el primer paso
cerró sus ojos
y la palma de sus manos

Ahora escribe
en silencio
y en silencio avanza

Se desprende
dibuja el poema
que la salva
del mundo

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lunes, febrero 15

Robo

Algunas veces,
las sábanas, un libro,
el cristal de una ventana,
cualquier espejo,
y los sonidos del alba,
casi todos,
se apoderan sin clemencia
de la soledad

La lluvia se queda entonces quieta
sobre mi vientre yermo.
Y no hay quien me auxilie a levantar
mis derribados huesos.

Los objetos reclaman su memoria.
Exigen que pronuncie su historia.

Un chapulín de hojas muertas
prepara el salto
mientras los libros se extienden
en ramas de palabras mudas.

Y no hay quien mire el nudo
en mis pupilas.

febrero 15, 2010

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