Chavela Vargas, a sus 91 años, presenta nuevo disco.
Aquí escribes el contenido.Aquí escribes el resto del contenido que no se vera.
domingo, mayo 2
sábado, abril 3
Somos palabra
Por la mañana, algunas veces,
el silencio reposa en nuestro vientre
nos asusta la cercanía de su piel
y el viento que despide
Nos asusta la soledad que cava
en el sitio donde la palabra nace y nos pronuncia
para guiarnos una vez más al universo del sentido
Ahí donde somos lo que comprendemos
Entonces desplegamos las alas de pájaro que no tenemos
Y nos vamos susurrando un poema que abre el espacio luminoso al día
sábado, marzo 27
Por eso vive
Chavela Vargas no le tiene miedo a nada
No le teme a la muerte, ni a la vida
Ni siquiera le da temor la soledad
Ni la locura de la otra Chavela
que de tanto en tanto la visita
No le da miedo estar a la orilla del tiempo
Por eso vive
Por eso canta
A sus casi 91 años de edad, abre los ojos
como antes lo hacía con los brazos
Abre los ojos y sonríe
a la palabra que brota
como en un poema
o en el canto
Brota y desaparece
la palabra que escucha
antes aún de que la sueñe.
Chavela Vargas amanece
repleta de silencios que poco a poco narra
Como un poema
o una canción
jueves, febrero 18
Agonia
Una mujer ha decidido
iniciar la marcha
hacia el fondo de su alma.
Ayer dio el primer paso
cerró sus ojos
y la palma de sus manos
Ahora escribe
en silencio
y en silencio avanza
Se desprende
dibuja el poema
que la salva
del mundo
lunes, febrero 15
Robo
Algunas veces,
las sábanas, un libro,
el cristal de una ventana,
cualquier espejo,
y los sonidos del alba,
casi todos,
se apoderan sin clemencia
de la soledad
La lluvia se queda entonces quieta
sobre mi vientre yermo.
Y no hay quien me auxilie a levantar
mis derribados huesos.
Los objetos reclaman su memoria.
Exigen que pronuncie su historia.
Un chapulín de hojas muertas
prepara el salto
mientras los libros se extienden
en ramas de palabras mudas.
Y no hay quien mire el nudo
en mis pupilas.
febrero 15, 2010
sábado, enero 30
Amores que fueron
Algunas veces las historias de amor
se desgajan, como frutas, en las manos de nadie
Es el tiempo quien se corta los labios
antes de besar el fondo oscuro de la tierra
donde clama el deseo
sábado, octubre 3
Lluvia árida
Al final del verano
uno a uno
vimos desplomarse
empapados de fuego
los brazos del sol
Sobre una ciudad de agua
lloran los niños sin sus madres
nadie los escucha
desgajar a la vida
en la mirada
Alguien muere de sed
a la orilla del lago
Es un dios sin memoria
el único que ríe
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
